par Oncle Fernand
Ce n'est pas la France qui est petite, mais Paris et son nombril. Ce n'est pas la France qui est faible, mais l'état de réflexion à Paris. Son état en général. Ici Woker est devenu un verbe. Le métro évolue en une nouvelle «cour des miracles». Au Kremlin-Bicêtre on ne monte plus, on descend plus. (Le caquet du mal accouché) et son pari du genre dans un Paris en trans. Paris salades. Paris fraises asperges et petits pois sur les toits. Pour Argenteuil, prenez l'ascenseur !
Paris outragé ? Disons Paris l'outrage ! Paris brisé ? Disons Paris le briseur ! Paris martyrisé ? Disons que Paris martyrise ! Paris libéré ? Disons Paris l'enfermé ! Un futur «Général de Gaulle» dira à son propos : Paris policé, Paris affiché, Paris financier, Paris jardinier, mais Paris déclassé ! Donc, en ce moment, le gros problème de la France est au cœur de sa capitale, là où Satan l'habite. Contrairement à ce qui parait, ce n'est pas Versailles puisque son for intérieur est sans grandeur d'âme. Mais le simili d'une petite cité médiévale ceinturée de mûrs d'arrogances et dépourvue de spiritualité.
«J'ai deux amours, mon pays et Paris...» chantait Joséphine Baker. Quelle déception elle aurait aujourd'hui. Son pays ne cherche qu'à l'enfoncer et le pouvoir en place n'est plus qu'une enfilade de revues mon truc en plume ; l'assemblé nationale nihilisme et 49.3 ; le sénat une bonbonnière et la coterie bourgeoise une «chapelle» aux ballets roses. Quant à Mistinguett, à son tour elle chantait, «Paris est une blonde, qui plait à tout le monde...», dorénavant c'est de l'ordre des meilleurs blagues. Saint-Germain n'est plus que le nom d'un potage. La Sorbonne est devenue le campus des foires d'empoigne aux idées molles. Plus rien ne sort de Paris, sauf : Cas de covid. Il n'y a plus de folies, plus d'idées novatrices, plus de grandes vagues, exceptées celles d'Anne Hidalgo en Polynésie. Il n'y a mêmes plus de pavés, que du Paris plage.
Paris pédale, Paris trottoirs se mue en patinodrome, hipsters et compagnie. Un barbu, c'est un barbu, trois barbus, c'est trottinette ! Bientôt le Paris pousse-pousse autour de la Tour Eiffel. La place de la concorde ? Sous peu la concorde des joggeurs, des bicyclettes et des tandems. Paris bistrot ? Les insectes sont nos amis, il faut les aimer aussi. Hissez haut ? Des bateaux mouches qui se la coule douce dans une mise en scène devant l'histoire. Un Paris musée qui ne s'amuse plus. Désormais le ventre de Paris est aussi plat que celui de Toutankhamon. Mais bon, tant que le moulin rouge mouline et que l'Obélisque est bien dressé...
«Nous sommes en guerre», déclara il y a quelque temps le caméléon de l'Élysée. (On peut dire de celui-ci qu'il ne gobe pas les mouches à la volée, mais le vol des mondialistes). En fait, la guerre à tout ce qui porte le logo France. Pendant que les fonds de pensions américains, cantonnés à Paris, assèchent le grand marais national, le marais parisien bande le muscle. Notre président photoshop, retouché «Mike Tyson» pour l'occasion, cogne et happe tout ce qui nourrit la bête. Rapidement le centre nerveux de la capitale a muté en une véritable forge à fabriquer du glaive. Une guerre tranchante est menée, celle-ci s'abattant sans cesse aux quatre coins de l'hexagone. À daté de ce jour, au palais présidentiel, la loi du talion est instaurée. Presses et médias autoproclamés, se capuchonnent du chapeau du bouffon du roi. Si bien chapeautés, d'ailleurs, que c'est chez eux que ça cloche le plus fort. Ainsi les égos de Paris et leur B.H.L, l'acronyme du Bazar de l'Hôtel du Lui. Et rien d'autre.
Paris est malade. Malade d'en être. C'est donc l'époque où l'important n'est plus d'y être. On ne rêve plus de monter à : PARIS. Au contraire, l'envie est de le fuir. Si le quolibet «Parigots tête de veau» est toujours en vogue, actuellement il faut y ajouter Paris faces d'œuf, Paris têtes d'œuf. Voici voilà mesdames et messieurs, la ville des œufs Olympiques. Paroles de Monsieur loyale. Les J.O justement ! Berlines 2024 pour les élites, Berlin 1936 pour le peuple et encore, uniquement ceux triés sur le volet. Schtroumpfs fliquettes, Schtroumpfs flicards, le seul horizon bleu pour ces jeux de «l'amitié entre les peuples». *Fluctua nec mergitur, il y a franchement de quoi douter. Paris vaut bien une messe !? Je dirais un requiem ! Un Paris contre la France ! Il est 5 heures et j'ai sommeil.